brincadeiras sérias...

35 anos de Bando

dia bonito!

Trouxe azeitonas que vou pôr a medrar ... lá para o almoço de dezembro, prometo levá-las prontas a comer ... assim como quem deixa um passo por cumprir ...

até já

Agora que faço eu da vida sem voçê??

10 de Outubro de 2009.

A Maggy morreu faz hoje 1 ano, o Manel Laranjeira faz hoje 54 anos, o Ricardo foi-se em terras de somalis há 12 anos atrás.

Maggy, não me deixaste a receita do arroz de salmão, não me disseste o numero da cor do teu cabelo pintado, não me ensinaste o exacto movimento da mão que torneava o caracol, não me ensinaste como se ouvia o mar, como se construíam os baldinhos às costas do Ling ...

Mas ensinaste-me uma coisa com a qual ainda ando às voltas. Porque raio me fazes tanta falta? Porque raio a tua au`sência me causa tanta dôr, tanta saudade, tanta vontade de rasgar o ar, e chegar ao céu para ver se te encontro?

Odeio saber de cor datas assim. Já conto duas!!! São dois pedaços de mim que já se foram.

Olha, diz ao Ricardo que a boca torta lhe dava um jeitinho único de ser ... e se o encontrares por esse aí ... que não sei mesmo o que é...divirtam-se. Quando derem por mim ... vamos fazer jogging juntos pela manhã...e rir muito, muito!!!

Ai pedaço de céu ... das palavras sem estado!!!

Boa noitinha Maggy. "hasta la pasta"

albardeiras ...

Dia de voto - 7 de Junho 2009

Amnhã é dia de cumprir deveres e exercer direitos !!!

dias quentes

gosto destes dias em que apetece andar na cidade.

uma amiga telefonou ... queria partilhar comigo um passeio pelas 8 da noite, o calor na cara ... aquela sensação agradável de que a vida está toda aqui, na primavera que renasce, nos cheiros das flores que fazem esquecer cheiros piores.

gosto da cidade ... de fins de tarde... de gente bonita, de palavras arrumadas com sentido, da minha gente toda e da Primavera que traz anos para o Zé. É um ciclo muitaaa giro!!!!

o nome ao contrário

Hoje, 28 de Novembro, a L.A. foi sozinha a um concerto de jazz.
Chove e faz um frio até à alma.
Qual motorista pontual, depositei-a à porta da Culturgest, com a promessa de a resgatar às 11.00H.
Voltei para casa...dar um descanso forçado à motorista.

Sinto um desmedido orgulho ... pelos seus rasgos de independência e por querer fazer mesmo sozinha as coisas que acho que lhe sabem bem.

Sinto que lhe dei asas e que começa a voar ... para onde acha que o caminho é mais bonito!

Estão tão contente com esta filha!

Coisa bonita!!!
Tinha que marcar este dia, a bilros, letras e lacre!

o mar ...

tenho sempre tantas coisas para escrever, são tantas que só consigo vivê-las. falta-me mesmo tempo para as escrever. é que gosto de degustar a vida ... de mansinho, de preferência a ver o mar, como me disse hoje a minha mãe "Está um dia lindo, estou no sitio onde tu gostas de estar: ao pé do mar". Que felicidade ter uma mãe assim!!!

noites de cismar

"... lindas e aromáticas noites de cismar e amar de junho.."

C.C.B.

enganar os dias

que farei depois de ti?

quem me lerá poemas de amor?
quem me embalará os dias?
quem me acordará manhãs sem sol?
quem me abre a janela? já não sou capaz de dormir no escuro!
quem me mima, quem me abraça, a quem beijo?
quem, quem?

dias de andarilho

Chegou a casa com as botas esfoladas,
a tinta castanha raspada na biqueira, desenhando arranhões na pele …
A pele dentro das botas esfoladas, gemendo dores como as biqueiras … arranhadas
Sonhos gastos e arranhados, perdidos na película fina da calçada percorrida.
Horas de dias que os dias não têm…
A calçada cinzenta,
As botas esfoladas,
Os pés lá dentro,
Gemendo desenhos,
O sonho arranhado,
Vazio,
Perdido.

Em casa, passou graxa na biqueira arranhada das botas,
Lavou com água os pés gementes para que parassem de gemer,
E escreveu o sonho, esfolado, raspado na parede da sala.

Amanhã nascerá outro dia!

A la recherche du temps perdu

Bruxelas, 5 da tarde! Anoitece depressa, as nuvens correm apressadas e espessas ... quase se adivinha a lua, o dia não deixou ver o sol. Terceiro dia consecutivo sem chuva na cidade. A mancha escura de pessoas desloca-se apressadamente para a gare du midi. Fila para o bilhete! Bilhete na mão...! Zoen van der likt, de vinkt de zeek....qualquer coisa Amsterdam.
Linha 5....
Num labirinto de obras e tapumes, alcançámos um cais minúsculo, onde se lia numa placa com ar de inicio do século "5". Era ali a linha 5.
Subir o comboio com uma mala carregada com 30 kilos, sendo 15 de livros, 4 de chocolates e o restante de miudezas indispensáveis a um qualquer viajante, não é tarefa fácil em horas de ponta por aqueles sítios.
Instalados em bancos rebatíveis e agarrada a duas malas, não fosse o diabo tecê-las...degustei como pude a noite e a paisagem suburbana que corria vagarosa na janela atrás de mim. De repente, apercebi-me que não fazia ideia do sitio onde teria que sair...mas a menina do Van der linkt, de zim, de binkt, deveria dar um qualquer sinal oral quando se aproximasse a estação do aeroporto. Olhei para o relógio constatei quase em pré-pânico que tinham já decorrido os 15 minutos que tinha demorado a mesma viagem quando a tinha feito pela primeira vez, inversamente. De repente, dois jovens casais de namorados que viajavam de pé mesmo ao lado, instalaram-se. Sentados no chão de pernas cruzadas na plataforma do comboio ... confirmaram-me o que não queria. Aquele comboio não era o meu. Olhei para o meu companheiro de viagem, que num torcer de boca e esparregar de olhos, reconfirmou as suspeitas! E o comboio, inexoravelmente, roubou-me todas as esperanças ... desatou a acelarar, qual TGV pela estrada de ferro afora.
Quando pararia??? Vieleicht Amsterdam!!! Gut sehr gut!!!! Eram 6.40 da tarde. o avião só partia às 20.05. Talvez houvesse uma estação milagre no entretanto.
E surgiu a dita! Atrás da janela, um pináculo de catedral iluminado, confirmava-me que aquele não era o meu comboio da linha 5, mas sim outro qualquer que por razões que o van der linkt, zim de vinkt não me tinha deixado perceber.
Saímos...sem saber onde!
Objectivo. Apanhar o comboio ao contrário e voltar rapidamente ao local de partida. Bruxells, gare du midi.
à suivre....

Infinito

Num segundo, tudo é eterno!

Ainda a liberdade

"Só há liberdade a sério, quando houver" !!!


Meses de ausência não me tiraram o mote. Perdi mais o sentido da côr, ganhei mais o sentido do conceito.Uma espécie de roupa nova, num avatar sempre igual.



O Ricardo ganhou hoje uma liberdade que afinal não tinha perdido. Chorei por dentro com tanta "máfortunança" em 23 anos de vida. A confusão mental, a conduta socialmente desajustada, (sem que tenha a pretensão de fazer juízos de valor sobre o ajustado) , a não relação, o desamor, a distância dos pais, o desinvestimemnto em si próprio, a total "manque" de afectos desenbocando em défices vários.

Uma história devida!

Perdi um dia, na minha história de vida, mas ganhei a liberdade do Ricardo!

"Só há liberdade a sério, quando houver..."

P.S. conheci hoje o Ricardo e dicilmente o voltarei algum dia a encontrar.




maria

Liberdade ...

Qual é a côr da liberdade?
É verde, verde e vermelha

Jorge de Sena, 1974

SIM!!!

ando longe das palavras escritas ... aguardo pela primavera limpa de folhas secas e de pingos de chuva.

ando por outros caminhos...

acredito na liberdade e na responsabilidade como pilares basilares da estrutura mental do ser humano.

demito-me dos juízos de valor!

aceito mal a promiscuidade entre os senhores da igreja e a sociedade civil.

a aguardada resposta será sempre frágil mas democrática.

repensarei depois a evolução das mentalidades neste país, incontornavelmente à beira mar plantado.

ando a estudar o sec XIX. talvez me fique por lá ... entre amores proibidos e crimes sem castigo.

maria

o balão verde

Saí de casa cedo, pisando com prazer as folhas que tresmalhavam debaixo dos pés. Estava um frio suportável, daqueles bons que não entram no corpo, só gelam o nariz. Fui à bica, tomei a bica e no regresso, de nariz no ar, o meu olhar cruzou-se com um balão que atravessava a estrada. Um balão verde, vulgar, em formato de balão, de cor verde, verde, sem mais adjectivos e de formato tipico de balão, com um fio pendurado...esvoaçando errante de um lado para o outro da rua. Entrou na árvore, ainda vestida com algumas folhas já muito amareladas, aquelas que ainda não tinham caído no chão para formar o tapete que há bocadinho tinha pisado. O balão verde entrou na árvore, por baixo. Fiz meu o pensamento da Matilde...se o balão sair da árvore por cima, o ano novo correrá bem.
" Se chegar primeiro à curva o Mameck voltará vivo da guerra"
O balão, libertou-se heróico da árvore, subiu por ela e saiu ileso, depois da batalha contra troncos e folhas quase secas, projectando-se de novo livre e solto pela rua. Tornou a atravessá-la e numa batalha serena conseguiu livrar-se dos vidros onde embateu e pelos quais se enredou, contornando o prédio da esquina. Foi às apalpadelas, entre vidro e parede e finalmente libertou-se projectando-se para o céu, com rota pré traçada.
Fiquei imóvel na rua, a seguir o balão com o olhar ... até ele se transformar num ponto pequenino, muito longe, no imenso do céu entre o azul e o cinzento. Fiquei imóvel na rua seguindo a rota até que o ponto pequenino desapareceu.
O Mameck voltará vivo da guerra!!!
2007 será um bom ano novo!

maria

amar como a estrada começa

"Entre nós e as palavras há metal fundente

entre nós e as palavras há hélices que andam e podem dar-nos morte,

violar-nos,

tirar do mais fundo de nós o mais útil segredo entre nós e as palavras

.../...

Entre nós e as palavras, os emparedados e entre nós e as palavras, o nosso dever falar"

Mário Cesariny

Vertigem...

arquitectura dos dias, engenharia das personagens.... amanhã continuará a chover!

por terras do sultão

aproveitei o feriado da republica, para visitar outras republicas.
no avião, partilhei viagem com a Nilufer de carne e osso. O romance que levava para distrair a viagem tem por protagonista uma Nilufer dos tempos dos pashas. Não li o romance e ouvi as histórias verdadeiras de uma Nilufer de carne e osso, bonita e ocidentalizada, sem shador e sem ramadão, vinda de um congresso no Brasil e desejosa de chegar à sua Istambul. Aproveitei as dicas, bebi tudo o que durante 4 horas falámos sem parar numa língua que não era nem minha nem dela e que tinha aroma de café ... turco.
Já tinha meio pé lá dentro antes de lá chegar, mas bom mesmo é viver os sítios, cheirar, sentir ... ir fundo dentro da cidade. O Ramadão deu à viagem um cunho especial e foi mote para tertúlias várias e ambientes diversos.
Foi uma viagem mágica por terras de sultões.
Sem dificuldade, gravei em registo para memória futura os chamamentos para as orações, os cheiros das especiarias, o vaivém caótico de gentes e automóveis, as luzes de todas as cores, a dança de tabuleiros cheios de comida que passeiam pelas ruas quando o sol anuncia o cair da noite, o cheiro do café turco, o cheiro do hamam, mas sobretudo a sensação de um povo a delirar sobre a sua identidade. Nada do que é parece, nada do que parece, será!
Bizâncio, Constantinopla, Istambul ... uma memória com história.
Amanhã, sentirei saudades dos cantares do chamamento à oração e muita alegria por estar em casa. Num país onde a republica nasceu há quase 97 anos. Nem sempre de boa saúde, padecendo de maleitas várias, mas orgulhosa do seu laicismo conquistado e vivenciado. É também isso que falta aos turcos. Um novo e mais moderno Ataturk talvez fosse bem vindo e tornasse a Turquia numa Grande Porta, mas aberta!
E o Ramadão continua... por terras do sultão!